Tom Cuisinier--Rosset, 2017

La caméra revient toujours vers ces lieux par les mêmes chemins, les mêmes regards. La rivière par le haut, cette tombe en ruine toujours sur notre gauche, parfois une ascension ininterrompue vers les cimes et le soleil. La forêt semble rester toujours la même, indifférente. Aucun mouvement ne l’habite, aucune présence autre qu’elle-même, si ce n’est les restes d’une tombe, et quelques papillons.C’est un réveil à chaque regard, dans une série de lieux qui se ressemblent, se dissolvent les uns dans les autres, mais ne se raccordent jamais, ne partagent aucun espace. Pourtant il n’y a aucune rupture, les images coulent en évanouissements successifs, comme par une somnolence liquide ; jamais l’oeil ne se baignera deux fois dans la même image. La couleur a ses aléas. Quelquefois, elle paraît n’être qu’une brume bleue ou rouge qui coule dans l’eau ou se glisse dans les sylves, mais en s’y attardant, on voit qu’elle reçoit sa lumière d’autres canopées. Ces éclats étrangers apposés aux arbres font osciller la représentation entre l’hallucination déclarée des cyans et orange et la croyance sincère de trouver les vraies couleurs de la forêt, brune, verte. Mais le relief de la lumière ignore le dessin des troncs, le trouble, voire l’annihile en taches, et toujours entre nous et la forêt une vitre se constitue, soit forgée dans le flou et les griffures des branches, à force de décillements, soit en simple drap monochrome, tout vert, tout bleu. Certes le mouvement fera glisser le voile de couleur mais alors d’autres aplats surgiront, transformant l’image en oriflamme, la forêt presque disparue, ou réveillant des couleurs sages, qui respectent la couleur de la terre et des arbres, la forêt presque retrouvée. Ce lieu invite perpétuellement à sa propre dissolution dans l’accumulation des branchages. Ce qui nous cache la forêt, c’est la forêt elle-même.On voudrait s’oublier dans cette contemplation de notre absence, mais alors c’est le regard lui-même qui oscille, au bord de l’extinction. On voudrait des catastrophes qu’elles arrêtent ainsi le temps, proposant aux yeux la vision d’un monde en suspens. Là, les arbres se sont à jamais effondrés, comme en apocalypse, et tout est tranquille. Ce que le désastre fait subir aux paysages, souvent il le cache par la claire beauté de ses effets, apparente soustraction de toute présence, car, oui, d’ordinaire, la beauté des paysages dévastés nous apparaît avec plus d’évidence que ces arbres chus cachés par la couleur - la beauté du désastre est ici obstruée par celle de l’image. C’est à l’oeil alors de reconnaître ce qu’il voit ; ces arbres-là sont morts. Dissimuler le désastre est le seul moyen de rendre possible son agnition, seulement alors émet-on le soupçon que le bruit de cet avion lointain est peut-être plutôt celui d’une tronçonneuse.